Миша
Я пьяный. Сильно. Комната Беркута качается. Ванька спотыкается о пустую бутылку. Матерясь, летит к подоконнику. Успевает выставить вперёд руки, дабы не разбить рожу.
Ржём, заглушая крики из коридора. Димкины родители опять скандалят, а нам лень было ходить в магазин. Мы под их ругань прилично опустошили личный бар его отца. Надо будет компенсировать, но не сегодня.
Мои вертолёты таскают меня по фантомным ощущениям. Бухло должно было помочь и пригасить это дело. А вместо этого мысли стали вязкими, обволакивающими, но всё равно о ней и о нашей дерьмовой ситуации.
– Миша, улыбнись и помаши лапкой моим подписчицам, – пьяно покачиваясь, Ванька направляет на меня камеру.
Усмехаюсь, машу.
– Смотри, чтобы девчонок не укачало, оператор, – у меня язык тоже еле ворочается.
– Бля, мы всё выжрали, – Беркут с сожалением смотрит на перевёрнутую горлышком вниз пустую бутылку. – Надо ещё. Но я к бате больше не полезу. Гоу в клуб. Там коктейли, девочки.
– Какие девочки? Мы в дрова, – пытаюсь подняться, но гравитация сегодня особенно сильная. Она вдавливает меня обратно в пол.
– Нам тут пишут в чате, что не против пойти с нами в клуб, – подаёт голос Ваня.
– Не-не, парни, – кручу головой. – Я пас.
– Сори, девчонки, не сегодня, – говорит в камеру Ванька, прощается и отключает стрим. – Тогда какие планы? Тухнуть здесь неохота.
– Есть идея, – выдаёт Беркут.
– Твои идеи обычно плохо заканчиваются, – напоминаю я.
– Похуй. Вставай, погнали. Задолбала твоя кислая рожа. Бухло не помогло, будем искать другое лекарство.
Сдаюсь. В конце концов я хотел развеяться и чуть переключиться. Сумбурно, иногда сталкиваясь телами, собираемся. Беркут такси со своей мобилы вызывает. Куда, не говорит.
Выходить в таком состоянии из его комнаты немного стрёмно. Тем более скандал между предками продолжается. Это всё такое личное, а мы бухие свидетели. Переглянувшись, выталкиваем сначала Диму из комнаты. Он тут живёт, ему ничего не будет. Следом выходим я и Ванька.
– Стоять! – рявкает отец Беркута.
Встаём в ряд. Три тополя, мать его! Ветра нет, а нас качает, и улыбка сама лезет на лицо.
– Пап, мы проветриться, – у Димы получается говорить бодренько и почти без запинки.
– Мне потом опять вас из ментовки вытаскивать? Месяц спокойно живём. Пусть так и остаётся. В комнату!
– Да хорош. Нормально всё будет. Михе хреново. Мы его выгуляем и вернёмся. Обещаю.
– Я твоим пьяным обещаниям не верю.
– Я могу к себе на квартиру вернуться, и возись тогда с матерью сам, – ставит ультиматум Беркут.
– Шантажист хренов, – устало вздыхает его отец. – Ладно, валите. Но если попадёте к ментам, оставлю на пятнадцать суток. Трезветь. Ясно?
– Так точно, – отвечаем нестройным хором. У Вани рука дёргается к виску. В попытке изобразить воинское приветствие. С координацией беда. Промахивается.
– Придурки, – усмехается Димкин отец. – Идите уже отсюда.
Угорая и толкаясь, вываливаемся на улицу. Тачка как раз подъехала. Пробок нет, ночь. Хрен знает, как в универ утром ехать, но я не пропущу. У меня теперь стимул там в любом состоянии появляться.
Ваня просит водителя поставить свою музыку и сделать её громче. За хорошие чаевые можно всё. Нескладно подпеваем под какой-то трек, прикалываясь друг над другом. Курим синхронно из всех трёх окон.
– А если так? – Дима закрывает окно со своей стороны. Я повторяю. Ванька поддерживает.
Затягиваемся, заполняем салон дымом.
– Ёжи-и-ик, – раздаётся с переднего сиденья.
– Лоша-а-адка, – замогильным голосом отвечает Дима.
Даже водитель не выдерживает. Ржёт вместе с нами. Открываем все окна. Дышать реально нечем. Дым вытягивает. Музыка вылетает из салона наружу.
Тормозим… где?
Хмурясь, выхожу из машины. Водила сигналит нам на прощание и уезжает работать дальше. Ищу хоть одну вывеску, хоть какую-то подсказку. Ни-че-го!
– А я знаю, – лыбится Ванька. – Погнали. Ты тут не был ещё. Мы недавно это место нашли.
Парни подходят к глухой железной двери. Роются по карманам. Из портмоне достают пластиковые карточки. Демонстрируют их в открывшееся в двери окошко. Оно захлопывается, а через мгновение открывается и сама дверь. В нос тут же бьёт запах алкоголя, парфюма и кальяна. Играет музыка. Мы проходим вглубь заведения. На сцене и шестах, закреплённых на высоких тумбах, извиваются красивые женские тела. Их кожа мерцает в свете окружающих ламп. На лицах кружевные маски, что невольно притягивает взгляд к глазам и губам. На кожаных диванах, стоящих прилично далеко друг от друга, сидят мужики с алкоголем. Из девочек только местные.
– Стриптиз, – хмыкаю я. – А пафоса-то.
– Это очень дорогой стриптиз, Миха, – лыбится Димка. – С приятными бонусами.
К нам подходит девушка-администратор с планшетом. Тоже в кружевной маске.
– Вип, приват, кальян на вине и ваши фирменные коктейли, – заказывает Беркут.
– На приват одну девочку? – спокойно спрашивает администратор.
– Двоих можно. У друга горе. Надо отвлечься.
– Пойдёмте, я провожу вас в вип-комнату.
Администратор разворачивается к нам спиной. Уверенно идёт вглубь зала. Открывает нам дверь магнитным ключом.
Перед нами просторная комната. Столик, диван, шест, зеркало и приглушённый свет. В целом стильно и довольно уютно. Беркут платит за заказ, а мои вертолёты требуют срочного приземления.
Сажусь на диван. Двигаюсь в угол и прикрываю глаза. Суетится официантка, накрывая стол. Приносят кальян, заправляют, раскуривают. Коктейли в высоких бокалах. Пахнут вкусно, ягодами. Это ловушка. Пьёшь, и кажется, что алкоголя там нет. Заказываешь ещё. Потом ещё, и тебя сносит.
Подтягиваю к себе кальян. Винные пары бьют в голову, и вертолёты снова взлетают. В комнату заходят две девочки. Красивые, длинноногие. Всё сделанное специально для клиента: губы, задницы, сиськи. Меня сейчас не вставляет. Я плаваю на дне нереальных карих глаз.
Музыка начинается. Стриптизёрши отрабатывают программу. Я, наверное, слишком пьян. Не встаёт, даже когда на них остаются лишь серебряные ниточки вместо трусов. Ванька с Беркутом облизываются и обсуждают продолжение вечера, предлагая мне выбор. Отказываюсь.
– Развлекайтесь, – салютую им бокалом.
Здесь, оказывается, не трахаются, как я подумал, когда Беркут говорил про приятные дополнения. Максимум, что можно купить у стриптизёрши – это минет. Такой вот интересный бонус вип-комнаты.
– Мих, да хорош, – толкает в плечо Димка. – Мы тебя раскачать пытаемся.
– Мне заебись, – улыбаюсь другу. – Только без вот этого, – небрежно машу рукой в сторону ожидающих девочек. – Не могу я сейчас, Дим. Я башкой не тут. Прикинь, вот мы бухаем, а Аиша там с мужем в кровати. Моя Аиша, понимаешь?! Нахер мне этот элитный суррогат?